le dimanche de Pomone

le dimanche de Pomone

Entre le champ moissonné et la lisière du bois gît un tas de cendres. Quelqu'un a jeté là tout un ensemble de cartes postales, de photos et de lettres, l'a probablement aspergé d'essence et puis y a mis le feu. 

Mais les flammes n'ont pas tout consumé, loin s'en faut. Il reste des bribes d'images et de lettres, dont les couleurs et les encres ne sont qu'à peine délavées. Les papiers se sont collés les uns aux autres, formant comme d'épaisses tuiles feuilletées, noires et gluantes - ou encore les écailles d'un poisson très particulier, qui serait venu s'échouer là on ne sait d'où, et qui ne pourrirait pas, mais se consumerait (de l'intérieur).

Ces documents ont-ils appartenu à une seule personne ? Ont-ils été brûlés par leur propriétaire ou par quelqu'un de son entourage ? Pour quelle raison les a-t-on immolés ainsi ?

Il n'y a - probablement - que certaines femmes (et femmes d'un certain âge) pour conserver correspondance, cartes et photos de cette nature: photos de famille, images pieuses, cartes de voeux, petites filles dessinées. Et le cadavre d'une poupée.

Lorsque je découvre la poupée sous une épaisse couche de cendre, je suis bouleversée. Il m'est difficile de la toucher. L'indistinct - l'eau lente qui monte - a gagné sur le nom des choses. 

Des cendres... 

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